25 de Abril Sempre

25 de Abril Sempre!

Dia Mundial do Livro

Foi por "decreto" - «Dia Mundial do Livro» - para os amantes da leitura é todos os dias.

Talvez sejam de aproveitar as promoções, hoje, em várias livrarias (quem puder).

O inferno dos poetas I

É querer o infinito

Mas não ter gabarito.

É sentir o mundo inteiro cá dentro

Num só momento.

É querer definir o indefinível,

Atingindo o inatingível

É chegar ao horizonte

Sentindo-se uma fonte

Inesgotável de sentir

Uma vida ainda por existir…

Clarisse Silva

2 de Março de 2010

© Direitos de autor reservados.

Fiama Hasse Pais Brandão - Às vezes as coisas dentro de nós

Um poema. 

Às vezes as coisas dentro de nós

O que nos chama para dentro de nós mesmos

é uma vaga de luz, um pavio, uma sombra incerta.

Qualquer coisa que nos muda a escala do olhar
e nos torna piedosos, como quem já tem fé.
Nós que tivemos a vagarosa alegria repartida
pelo movimento, pela forma, pelo nome,
voltamos ao zero irradiante, ao ver
o que foi grande, o que foi pequeno, aliás
o que não tem tamanho, mas está agora
engrandecido dentro do novo olhar. 

Fiama Hasse Pais Brandão

Voltas da vida

Voltas da vida

Oh vida,

Minha querida…

Porque és tão complicada?!

Mas porque te complicamos nós

Quando tentas desatar os nós?!...

E te colocas simplificada!

Oh vida,

Minha querida...

Somos tão ignorantes,

E nos achamos importantes…

Mas se existimos e tu também

É porque realmente somos alguém!

Oh vida,

Minha querida…

Vida maior, ou vida menor

Vida do que fazem de ti

Vida do que nos deixas fazer

Vida que jamais senti!

Complicas,

Depois de complicar

O que já estava complicado.

Caminhas,

Depois de caminhar

Opostamente ao nosso lado.

E no meio desta corda

Minha alma acorda

Tanto é bamba

Como desanda.

Comando, sou comandada

Ai vida… que emanas

Somos almas amadas.

Somos seres errantes

Por mais que estudemos

Ignorantes!

‎24‎ de ‎Março‎ de ‎2010

Direitos de autor reservados

Palavras gastas

Estou farta de palavras gastas. Palavras ocas no meio de seres aglutinados à procura de fama estéril. Palavras adornadas à vista e petrificadas ao vazio interior. Raspadas em muros, sinto-as dormentes, correndo indolentes por aí. Chegam ao destinatário que as recebe hilário, sem perceber a morbidez que as acompanha, cora-se-lhe a tez na ignorância da manha do emissor. Ri-se este… Mais uma captura, um caminho para a cura da necessidade de atenção.

Escrito algures no tempo.

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